vendredi 29 juin 2007

Casual Friday (music)



Puisque Techikart sort son n° de juilletiste sur la branchitude et ses secrets d'alcôves, dans les branchouilleries du moment, la playlist des sales gosses de Fluokids (non ma chérie, pas de coke après s'être lavé les dents). J'ai envie d'y ajouter, dans l'humeur du moment, cette charmante balade fredonnée par Celui-qui-fait-grimper-mes-statistiques-et-les-filles-aux-rideaux (Louis Garrel, Louis Garrel tout nu, Louis Garrel boit de la limonade...) et son jeune ami qu'on voudrait croquer en mille bouchées quand il se met à chanter d'un air très innocent "je suis breton et je sens bon les crêpes au citron". Ralala. Yummy lemon. (Pour les stats, il s'appelle Grégoire Leprince-Ringuet et la Bretagne est fière de lui). Et soudain c'est le drame, la chute, la boulette, ce moment où l'écorché, le ténébreux, dit à l'autre, le blond, l'angélique, qui l'aime avec toute sa bonne et saine spontanéité de breton : "Aime moi moins mais aime moi longtemps." Si je me souviens bien, l'autre ne daigne pas répondre. C'est beau un breton dans l'adversité.






Évidemment, il était super chébran de ne pas préciser que les répliques et les musiques en question sont extraites de l'Amélie poulain des bobos.

jeudi 28 juin 2007

Les Rose quoi ?

L'espace Saint-Martin, ça vous dit quelque chose ? C'est un édifice de 5 étages qui accueille, au dernier, sous la verrière, les cours de gym suédoise du 3e arrondissement. Escalier monumental, fresques bizarroïdes. A première vue, on hésite entre un spa mode Louxor et une galerie d'art Ancien Régime. Croisant une salle Nefertiti et deux statues de Ramses, j'allai interroger le gardien. "C'est les Rose-Croix, qu'il me répond, des cathos ou dans le genre." Ah... Pourtant je l'ai ma communion solennelle. Ouais, avec mention même. Mais jamais entendu parler des Rose-Croix. Un coup de Wiki et l'affaire fut entendue. Les Rose-Croix ? J'vais vous expliquer, tiens. Une secte créée à l'origine par des luthériens voulant réconcilier l'Orient et l'Occident et, vaguement, construire une nouvelle religion - en même temps, on est au XVIIe, les guerres de religion menacent, tout va bien c'est l'esprit de l'époque. Nos mystiques se feront discrets pendant les massacres puis reviennent au XVIIIe, avec leurs copains francs-maçons, et mettent en ligne leur site internet au XXe. De leur longue et tumultueuse histoire, ils ont gardé un goût très prononcé pour les soirées fumette et la mythologie égyptienne. Le tout servi avec une ratatouille pour le moins polyspirituelle : de la kabbale, au néo-platonisme, aux pythagoriciens, à la philosophie arabe, en passant par le brahmanisme ou la Gnose, un joyeux bordel... ça picole à tous les bénitiers. Aujourd'hui, ils essaient même de faire concurrence aux évangélistes pour évangéliser l'Afrique.
Juste cette scène, hier en plein abdos-fessiers sur "Gimme gimme a man after midnight", j'imaginais des vieux barbus à l'étage du dessous faisant tourner des tables sur l'air de la Reine de la nuit chanté par Piaf en méditant sur l'Ether vital. J'ai eu du mal à finir la série. C'est pas comme ça que j'atteindrai l'état de perfection spirituelle et morale mais j'ai bien rigolé. Bon sinon, excellente nouvelle, mon laurier rose va faire des fleurs, incessamment sous peu. Les capucines font la course avec les arums du balcon voisin. Bel effort. Et ça veut dire quoi cette petite poussée de chlorophylle ? Ben que l'été arrive, tiens. Enfin, certains y croient. (En lien-titre, de la méditation made in Arte Radio pour aider mes bébés à toucher l'ataraxie du bout de la feuille)

mercredi 27 juin 2007

L'invitation au concert

"Aujourd'hui une femme se présente à la présidence de la République Française. Que de combats il a fallu mener pour que les femmes aient accès aux mêmes droits que les hommes ! Nos deux opérettes en montrent deux exemples..."

A défaut d'une carte postale, cette invitation du Casino de Dinard où se jouent chaque été quelques désuètes pièces musicales qui voudraient ressusciter l'esprit Belle Epoque de la vieille baigneuse. Mais la femme a changé, la femme est moderne et Dinard aussi. Les jeunes Elégantes préparent la Star Ac sur la promenade, sous l'oeil de touristes battant pavillon américain, 3e âge. On ne sabre plus le champagne de peur de trouer les plafonds en contre-plaqué des hôtels particuliers divisés en cages à poule. Le homard vient de Rungis. Tout se perd. Heureusement, les dinardais continuent de voter du bon côté.
Pendant ce temps, à Dinan, le fest noz se tappe un reggae improbable. Le feu de la Saint-Jean aux couleurs togolaises. Yeah man !

En lien titre, le blog de l'UMP, l'Union mondiale de la poule.

vendredi 22 juin 2007

Vend moi du rêve


Une des 24 000 îles de l'archipel de Stockholm. Droits réservés à mon ami Hervé qui a quand même un boulot bien sympa. Départ demain pour le club des 4 en Kermadie. Vivement. Scoopinet du jour : la fin d'Harry Potter révélée par un catholique intégriste qui a voulu tirer le suaire à lui en piratant l'ordinateur de la maison d'édition Bloomsbury.

jeudi 21 juin 2007

Solstice de tes ...

Ce bon billet de Téléramouche :
"Autrefois, la fête de la musique était vraiment une fête. Foutraque, bordélique, cacophonique. Un festival de couacs, de dzoings et de pouets, du raffut à chaque coin de rue. Pour le musicien amateur comme pour le spectateur, l'important était de participer. On errait de groupes de rock scolaires en fanfares dissonantes, de concertos pour violons désaccordés en orchestres de jazz très nazes. Seuls les Franciliens frileux se contentaient de rallier la République pour assister au concert, sans risque, d'une mégastar. Vingt ans après, le fête de la musique a pris des airs d'institutionnelle fête du cinéma. Juste une bonne occasion pour voir des artistes installés sans payer, un nouvel espace à investir pour les chanteurs en promo. Les affiches sont prestigieuses, la télé (câblée) retransmet les concerts et les gentils amateurs ne distrayent plus grand monde. Les chapelles se sont reconstitués. A chaque public son plateau sponsorisé et sa salle surbondée. Evolution logique, à l'ère du mp3, bande-son individuelle de chacun, fête de la musique en solitaire de tous les jours. "
Chez moi, ce sera ginguette. Les fruits sont mûrs et les mouches dansent.

Dans le titre, LE site officiel pour la planète

mercredi 20 juin 2007

Brève de comm'

Savoureux communiqué de presse reçu ce matin, dont voici un extrait :
"Le site web http://www.traindunion.com/, qui vient de se lancer, propose désormais un service de mise en relations professionnelle et privée gratuit dans tous les types de trains en France et en Europe. Ce nouveau concept en vogue dans notre société de communication risque (sic) de modifier le comportement des usagers du train et de contribuer à la mise en valeur du transport ferroviaire dans peu de temps… En tous les cas, il crée du lien et optimise très certainement le trajet des voyageurs car, il faut le savoir, 70 % des voyageurs voyagent seuls et s’ennuient dans le train." Y a un blogue aussi. (Tant qu'à polluer le web de promotionnel.) Plus loin, le communiqué évoque même un "nouveau concept économique et social" pour la France. Nan, je vous jure : si les attaché(e)s de presse n'existaient pas, on rigolerait beaucoup moins dans nos canards.

En lien titre, un blogue fort bon, dont je vous ai déjà parlé mais puisque, manifestement, mon cul c'est du poulet vous lisez pas jusqu'au bout je pourrais vous mettre la recette de la tarte aux pommes ce serait pareil, et que vous avez la flemme de cliquer, j'en profite pour dire : que ceux qui ne comprennent rien arrêtent de récriminer, zont qu'à cliquer, pis voilà.

mardi 19 juin 2007

Vous connaissez la chanson

Hier soir, sur France 2, Mots croisés. Une invité de choix : Raphaëlle Bacqué, rédactrice en chef du service politique du Monde. A la même seconde, quelques canaux plus loin, sur la 5, rediff de C dans l'air. Une invité : toujours Raphaëlle Bacqué et son sourire "j'en sais des choses, moi, mais je ne dirai rien". Je me souviens d'un temps où elle affirmait : "Ici, petite, on fait et on défait les carrières." Elle assurerait la sienne en se ménageant une belle retraite cathodique ? En tous cas, ça renouvelle pas des masses les plateaux français, quand ils ne sont pas déjà moribonds...

En lien-titre, je vous oriente vers ce morceau choisi extrait du nouveau site de l'INA consacré à la chansonnette...

samedi 16 juin 2007

Pomme non traitée

Live blogging from Caen. Week end chez une de mes plus vieilles amies. Dans la vie, elle enseigne à Honfleur. Commence invariablement ses cours par un tonitruant : "Salut les bulots ! on s'réveille ! ô joie ! ô bonheur ! 2 heures d'histoire et l'explication du problème de zizi de Louis XVI". Dans la vie, elle est pareille. Parfois pire. C'est impossible de ne pas l'aimer. Le week end, elle se taille fissa : "Hey, j'ai pas quitté Paris pour me taper les parigots le week end hein !". Du coup, elle fait comme les normands, elle va à Lion, à Luc... dans les ptits villages de beaufs de la côte. Beaufs version normande. C'est-à-dire moins vulgaires que simples, et plus matérialistes que méchants. Parfois surprenants. Par exemple, ce week end, la fanfare jouait sur la place du Petit Enfer, entre deux averses. Le djeune à l'accordéon et le vieux à la guitare électrique. Le tracteur de plage en fond sonore et le graillon de la baraque à frites qui imprègne tes vêtements trempés. A la fin, ça guinchait presque. En revenant, je sais plus pourquoi, on parlait de la mort. Toujours pragmatique, cette fois, ma pomme m'a clouée. "Etre enterré, c'est pas une solution, ça prend de la place, pis on y va jamais sur les tombes. Nan moi, je sais ce que je veux : mes organes, enfin ceux qui restent, à la science, et le reste, proprement incinéré, en engrais. Pour un rosier... Autant que ça serve !"

Dans le titre, y a de la pomme mais pas que...

vendredi 15 juin 2007

Monsieur Djibril

A bosser à Boulogne, chez les riches, on fini par avoir de drôles de fréquentation. Honnêtement, je ne pensais pas que j'en arriverais (ou , ou là encore... qu'est-ce qu'on se marre quand même). Dans la blog-roll de mes "nouveaux amis", je vais bientôt pouvoir compter le vieux de la vieille (Europe). (Je me demande s'il envoie son texte manuscrit par pneu ou par pigeon...) (Et pendant ce temps, on se demande encore qui étaient les auteurs du blogue d'un autre fameux... qui court toujours !)
Ce matin, Monsieur Djibril, à Odéon, m'a proposé, par l'entremise d'une petite carte de visite, de "réussir là où les autres ont échoué". C'est ce qu'on appelle avoir le sens de la publicité parce que, même avec des "facilités de paiement selon vos moyens", je ne lui aurais pas donné mon argent pour qu'il échoue là où les autres ont réussi. Parmi ses multiples talents (chance, examens, réussite commerce et affaires, permis de conduire...), Monsieur Djibril se distingue par une spécialité : "Si vous voulez vous faire aimer ou si votre partenaire est parti avec quelqu'un d'autre, c'est mon domaine ! Vous serez aimé et votre partenaire reviendra, je créerai entre vous une entente parfaite sur la base de l'amour et il (elle) courra derrière vous comme le chien derrière son maître". Moi, je n'ai pas d'affection particulère pour la race canine, encore moins pour ceux qui les imitent. Mais il y a peut-être quelqu'un qui, ce matin, aurait eu besoin du secours de Monsieur Djibril. Un homme a retardé la ligne 9. Des collègues râlaient au bureau : "c'est pas une heure pour se suicider..."
Vous n'aurez pas été sans noter la présence d'un nouveau gadget, là, à babord. C'est une horloge qui indique les horaires des marées basses (BM) et hautes (PM). Le chiffre correspond au coefficient. J'ai commencé avec Boulogne mais, vous inquiétez pas, on va pas tarder à mettre les voiles.

(C'est pas pour moquer, mais quand Libé fait un mag "tendances", c'est comme Le Parisien qui lance un tabloïd, ou Mac Do qui dirait "on va faire de la junk food" - cf titre - tribute to aperitchoune)

jeudi 14 juin 2007

Saladier d'envies

Envie de partir ? de prendre un peu l'air ? Cet article de Rue89 est une invitation à aller se dégourdir le coeur sur les chemins de René Char. Et puis, ça me fait penser aux vacances de Van der Keuken, découvert il y a tout juste un an, au fond de la bibliothèque de Cherbourg, un DVD abandonné là entre deux guides de voyage... le bonheur du hasard, le parfum du mois d'août et de l'essentiel. L'anniversaire de maman, les grands tours de vélos le long du canal et de la voie de chemin de fer, l'odeur des champs cuits et recuits sous le soleil breton, et celle des salades composées englouties entre deux siestes.
Ah, et tant que j'y pense, je voulais vous alerter sur un truc depuis quelques temps : la papaye, c'est dégueulasse. Je me fais régulièrement avoir. Honte aux restaurants qui la servent et aux fabricants de yaourt qui persistent à en polluer les séries "fruits exotiques". Il paraît d'ailleurs que c'est, en Asie, le symbole de la soumission de la femme. Je me disais aussi... (en lien-titre, des recettes pour donner un goût fonctionnel à ce billet par ailleurs totalement gratuit)


mercredi 13 juin 2007

Cloquine

Puisqu'en ce moment, on observe une maternite aigue et que, pour ma pomme, je passe mon tour... Alors, voilà. C'est l'histoire d'une potine, grande pote de taille petite, enfin assez grande en tous cas pour se lancer dans l'auto-duplication. Elle a un nouvel ami, ces derniers temps. Il s'appelle Predictor*. Il lui confirme régulièrement que, chez elle, y a personne dans le tiroir. Et ça la fait un peu chialer. Moi, ça me fend le coeur. D'autant que j'avais bien envie de vous/nous lancer dans un grand jeu de l'été tatatatata "votez pour votre prénom préféré". Un genre de géant abécédaire. A la lettre B, je propose : Barnabé ou Basil, Babette ou Bertille. Je kiffe le B. Galéjade à part, je vous confirme que si tirer sur les cigognes, ça marche moyen, mettre des pancartes "cigognes je vous aime" sur la cheminée, non plus. Même avec des super belles pancartes. Surtout que, rue au maire, y'en a qui seraient foutus d'en faire des nems. Des cigognes. M'enfin.
Alors bonne chance à celles qui essaient d'attraper des bébés, bon courage à celles pour qui le mal est fait ! (En lien dans le titre, un jeu débilitant ; eh ouais, ça fait partie du voyage, gazou gazou mes petits lecteurs, ils sont contents mes petits lecteurs, ils ont bien pris leur pose blog, ils vont retourner travailler hein ? bisous bisous bisous)


*en vente libre chez tous les grossistes (ne pas confondre avec Predator, le ginseng qui vous rend plus fort, nan mais c'est quoi ce nom ?)

mardi 12 juin 2007

lundi 11 juin 2007

Le boulet philosophal

(ou le sujet qui te plombe ton épreuve)

Série L (littéraire) coefficient 7 : Toute prise de conscience est-elle libératrice ?
Hum, c'est-à-dire que... vous pouvez répéter la question ? Je peux vous parler de moi ? (dommage, ce n'est pas un oral jeunes gens et vous n'êtes pas les héros d'un film de Woody Allen)

Série S (scientifique) coefficient 3 : Que vaut l'opposition du travail manuel et du travail intellectuel ?
Demande à ton prolo de père ou si pas, passe ton tour et prépare la prochaine question :
Le désir peut-il se satisfaire de la réalité ? (ça titille l'imaginaire scientifique ça)

Série ES (économique et social) coefficient 4 : Peut-on en finir avec les préjugés ?
(risque de crise d'angoisse pour le candidat qui sera légitime à prier Ste Rita de trouver une réponse moins bête que la question... pour autant que l'ES prie)
On préférera : Que gagnons-nous à travailler ? Réponse dans le titre. Eh oui, rien n'est gratuit.

Alors que pendant que vous révisiez, au G8...

vendredi 8 juin 2007

La culture dans les coins

Vous n'aurez pas été sans noter que le contenu du Retrouved s'émancipe quelque peu du sérieux qui le caractérisait jusqu'alors pour flirter avec un sentimentalisme de la pire espèce. Un mauvais goût que je ne saurai justifier sans invoquer la rumeur qui laisserait accroire que l'auteur de ce blogue serait méchamment in love ces temps-ci. Rien de grave. Mais bon, ça déteint forcément un peu sur le reste.
Brèfle. Comme, en plus, ça nous fait un sujet de conversation croustichoc avec mes désormais "chers" collègues, j'en profite, j'en rajoute, je cabotine. Dans la rubrique "complicité à la machine à café", une brillante idée a surgi ce matin quand l'une d'entre nous a évoqué le fait que les musées, en amoureux, c'est surtout une occasion de se pécho autrement qu'à l'horizontal : un top ten s'imposait.

And so... the winner is :

1. Branly, ses recoins sombres, ses phallus de tous les continents 2. Le sous-sol de la MEP, calfeutré, pierres apparentes, oeuvres incompréhensibles 3. Beaubourg, ses salles vidéos tout confort ; également le bar, un peu hors compétition et pas du tout démocratique 4. Carnavalet, beaucoup de salles, pas toujours autant de surveillants 5. Le musée Picasso, son joli jardin au coeur de Paris, pour s'offrir l'éternel débat sur la subjectivité du regard 6. Le Lourve miédéval, le trouble face au poids de l'histoire, le contact de la pierre rugueuse... etc 7. L'Institut océanographique, c'est bien simple, il n'y a presque rien à voir et pas l'ombre du bonnet d'un Cousteau 8. Le musée de la Marine et ses énormes colonnes (au sous-sol) 9. Jacquemart André et ses expositions romantico-solubles 10. Le musée Guimet, entre sabres afghans et statuettes indiennes, on s'y perd à une vitesse affolante

Ce billet est contributif : vous êtes invités à donner votre avis comme dans un jury populaire.

(En lien dans le titre, ce blogue hilarant, pour qui goûte l'humour des dossiers de presse, sur la nouvelle campagne d'une lessive qui miaule.)



mercredi 6 juin 2007

Poésie du jour, bonjour

Ce matin, ligne 10, Boulognes-Gare d'Austerlitz, un garçon est entré avec un paquet de café qui a répandu son odeur dans tout le wagon. Javel André Citron : un vieux lit le journal en souriant. Pendant tout le trajet, une respectable ménagère de moins de 50 ans marque du bout de l'escarpin le rythme des rifles qui s'échappent des écouteurs de son voisin de strapontin.
Arrivée au bureau : "Faudrait que tu comprennes qu'on est quand même plus b2b que b2c" explique sans rire la chèfe. "Franco de port, ça veut dire : libre de taxe postale, explique ma collègue Houda, à la machine à café : pas hallal !" Dans les sujets du mois prochain, celui qui a le plus de succès s'intitule : "Comment refuser une augmentation sans démotiver ?" Nos lecteurs plébiscitent. Nos chefs aussi. Dans le même temps, on a appris qu'ils étaient payés au variable, avec une prime basée sur la "qualité éditoriale". Intéressant non ?


(En lien, le musée Paul Eluard, parce qu'en matière de poésie, c'est quand même parmi ce qui se fait de mieux. Oui, je suis partiale, c'est comme ça.)

mardi 5 juin 2007

La loquèle, c'est une maladie ?

Attention, ce billet n'est pas réservé aux hypokhâgneuses. Pour ceux que le sujet rebute, vous apprendrez quand même deux mots nouveaux aujourd'hui. Et qui peuvent rapporter gros au Scrabble.

Cette découverte, cruelle mais utile : les Fragments d'un discours amoureux de Barthes. Ou la désacralisation totale et littéraire du mythe de l'"amour de l'amour". Des poses, des cris et des larmes de l'amoureux transi. On ne peut pas lire cet essai sans signer la fin de sa carrière de prima dona. Ou alors en faisant preuve d'une mauvaise foi démesurée. Ou d'un dédoublement de personnalité inquiétant. En tous cas, ça met en perspective comme diraient les peintres de la Renaissance.
La loquèle, à cet égard, nous servira d'exemple sur cette analyse des figures du discours amoureux. (Je ne cite pas in extenso)
"LOQUELE. Ce mot, emprunté à Ignace de Loyola, désigne le flux de paroles à travers lequel le sujet argumente inlassablement dans sa tête les effets d'une blessure ou les conséquences d'une conduite : formes emphatiques du "discourir amoureux". (...) Par moments, au gré d'une piqûre infime, il se déclenche dans ma tête une fièvre de langage, un défilé de raisons, d'interprétations, d'allocutions. Je n'ai plus conscience que d'une machine qui s'entretient elle-même, d'une vielle dont un joueur anonyme tourne la manivelle en titubant, et qui ne se tait jamais. Dans la loquèle, rien ne vient empêcher le ressassement. Dès que, par hasard, je produis en moi une phrase "réussie" (dans laquelle je crois découvrir l'expression juste d'une vérité), cette phrase devient une formule que je répète à proportion de l'apaisement qu'elle me donne (...) je la remâche, je m'en nourris ; pareil aux enfants ou aux déments atteints de mérycisme, je ravale sans cesse ma blessure et la régurgite. (...)
Je prends un rôle : je suis celui qui va pleurer ; et ce rôle, je le joue devant moi et il me fait pleurer : je suis à moi-même mon propre théâtre. Et de me voir ainsi pleurer, je pleure de plus belle ; et si les pleurs décroissent, je me redis bien vite le mot cinglant qui va les relancer. J'ai en moi deux interlocuteurs, affairés à monter le ton, de réplique en réplique, comme dans les anciennes stychomythies : il y a une jouissance de la parole dédoublée, redoublée, menée jusqu'au charivari final."
Bon, et sinon, il fait quel temps chez vous ? Nan, parce qu'ici, c'est parfois ci parfois ça et puis on ne peut jamais prévoir, c'est sûr, le temps qu'il fait, c'est plus ce que c'était, d'ailleurs... hein ?


(En lien dans le titre, je caresse mon égo dans le sens du poil en servant de "texte d'auteur" à un concours... d'infirmiers. Ok...)

lundi 4 juin 2007

Comment savoir...

... si on a trop bu ? Quand une fille qui ne sait pas distinguer sa gauche de sa droite veut se battre avec un ancien champion de France de Boxe... et qu'elle va chercher les gants pour se faire taper, elle a un peu bu. Quand elle lui colle la droite de sa life sans vraiment faire exprès, elle a un peu trop bu.


(En lien dans le titre, le très formidable Hara Kiri sans lequel les dimanche soirs auraient tellement moins de saveur et qui aurait certainement salué cette performance de pure improvisation - ci dessous, la seule raison de succomber parfois au plaisir coupable du radio crochet... parfois)


dimanche 3 juin 2007

Très Honoré

Après Dans Paris, Honoré remet sa caméra dans le pas rapide de Garrel. Encore lui, encore Paris, encore une belle brochette derrière. Notamment Mastroianni. Avec Les chansons d'amour qui, comme le titre ne l'indique pas, traite du deuil, Honoré continue de faire la promo de Beaupain. Et alors, oui, c'est un film de bobos mais il aura au moins eu l'insigne mérite de réhabiliter la comédie musicale. Et puis, si Le scaphandre et le papillon commence avec la Mer, finir avec Barbara... quelle classe, quelle classe !



(En lien dans le titre, un site malin pour réviser les participes passés et épater vos amis avec des verbes "accidentellement pronominaux")

PS : dans le film, il s'agit de "Ce matin-là..."